LA TRANSICIÓN

Hay veces,
algunas,
que las amo
con todo mi invisible,
como un beso cero,
como el olor seco
de cierta flor.

UN JUEGO DE NUEVE MUSAS

Es un tiempo estrecho la euforia, la apertura plural y reciproca de dos almas, en un mar, en un tiempo acotado; es cuando el roce y el mirar producen la pausa detenida de la respiración, cuando fluyen los mil poemas moldeados por cuerpos primaverales.

Mil fueron dentro de la duración del intervalo como otros en los surcos de las fronteras; afuera y adentro brota la burla del amor, la que se alimenta de piernas que caen como caricias en la boca de la ausencia.

La ausencia, el pánico convoca al juego, a la frialdad del proceso, a la lujuria, a la inmoralidad, que redimen a ahogados que no han muerto y que nadan como pueden para encontrar la otra perspectiva de la rivera.

El amante evoluciona, es puro y sincero enemigo de la conciencia, busca el atajo lento para enfermarla, para ser esclavo de cierta felicidad que es absurda cuando el tiempo es noche nueva.

He tenido la suerte de haberme sentido amado, la brecha que todo hombre debe cruzar, tuve la suerte, la de enfrentarme al duelo.
He sentido el amor en el cosmos del arte de un cuerpo y el efecto de las profundidades del Hades y su causa, el amor como un ajedrez en jaque (y no dije un rey ni el otro) dije muerte a una guerra de casilleros blancos y negros.

Las virtudes que aprendí, propias o entendidas, blancas o negras, son las que han dejado que el amor agónico sea captado en mi memoria, sufrido en ella.


Para que luego sea el turno de querer recordar la imagen desarmada; perpetuar desafinadamente el sonar de una palabra que era un código y simultáneamente, de esta forma difusa extrañarla. Mientras mi despertar espía a un nuevo ciclo, que ya no quiere ser, a una nueva euforia que no sea burlada, buscando añorar escribir en nuevos ojos los otros mil poemas.